Un hombre vil - Mary Cross

 —Mejor ser vil, —dijo a los gritos, fue entonces cuando yo le contesté, no tuve que pensar demasiado, estaba harta de escuchar sus malos tratos, humillaciones y ser tan sumisa al punto de apañar sus infamias.

—Siempre fuiste un farsante, una persona que se apropió de la vida de sus empleados, yo callé porque te amaba, era tan ingenua y solo podía mirarte, suspirar y esperar tus cariños. Cuando se trata de la vida de mi hijo, no permitiré que lo lleves a la desdicha y mucho menos que pienses que no sirve para nada. Porque se lo dices con esa forma despiadada, como lo hacen los soberbios y miserables. —Eres una estúpida, siempre lo fuiste, una mujer bonita, solo eso, salí con hembras mejores que vos, no te diste cuenta nunca por estar cuidando al inútil de tu hijo. Con una expresión desagradable, Carlos hablaba de nuestro hijo menor, un muchacho alegre y sin maldad, que tenía como pasión la música brasilera, bossa nova, había creado una banda y eso no lo podía tolerar. Una noche, Carlos, mandó a tres patanes a destrozar el lugar de ensayos y sus instrumentos. Hace dos días volvió a repetir la miserable acción, esta vez los golpearon. No lo soporté más. Sabía de sus infidelidades, no soy estúpida. Mientras él continuaba insultándome, caminé unos pasos a mi habitación. Volví en silencio, lo traía apretado detrás de mi espalda.

Carlos continuaba a los gritos, insultando a nuestro hijo. Miraba por el ventanal, hacia el jardín, con un baso de whisky en una mano y con la otra llevaba un habano a su boca, el que apretó con sus dientes cuando cayó al piso alfombrado del escritorio. El tiro por la espalda era el final. Vivió y murió, como fue su naturaleza, siendo un hombre vil.

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